Time Machine

La máquina del tiempo

A Sunday Afternoon on the Island of La Grande Jatte (1884–86, Art Institute of Chicago)

There is a Time Machine lurking in Sundays,
Treat or trick,
Thread and thorn.

It goes like this. The city,
after a cloudy week, exhibiting,
her softers silks.

You walk in sunny streets,
unaware of the risks
and the promise, all of a sudden,
people around you become fireflights.

And you see them for what they are,
sparks in the dark, each one of them precious,
and ephemeral.

Come and jump into the Time Machine,
it may take you to a remote church,
where a hundred and fifty atheists
pray to the Elohim.

To the beach of the first kiss,
memory or mirage,
lithe bodies you no longer recognize,
their lips discovering Truth.

To a little café in San Francisco
A forty-year-old postcard
so real once. Who were you then,
but fury and desire?

Come and jump into the Time Machine,
it always flies into the past,
it always lands in labyrinths
where Nostalgia is lurking.

Or perhaps decline? Try and live,
through this morning and this sky,
blue, flowing as mist from the lake.
Try and breathe the sacred air,
of here and now,
of fleeting present.


La máquina del Tiempo

Acecha en los domingos la Máquina del Tiempo,
trampa o golosina,
hilo y espina.

Ocurre así. La ciudad,
tras una semana gris exhibe, de repente,
sus delicadas sedas.

Caminas por calles soleadas,
ajeno a los riesgos
y a las promesas, de pronto,
los transeúntes se vuelven luciérnagas,
mostrándose como son,
chispas en la oscuridad, cada una preciosa,
y efímera.

Ven y sube a la Máquina del Tiempo,
quizá te lleve a una iglesia remota,
donde ciento cincuenta ateos
rezan a Elohim.

A la playa del primer beso,
memoria o espejismo,
a los cuerpos sutiles de entonces,
y a La Verdad en sus labios.

A un pequeño café de San Francisco,
convertido en postal desde hace cuarenta años,
pero tan real una vez. ¿Quién eras tú entonces,
excepto furia y deseo?

Ven y sube a la Máquina del Tiempo,
siempre vuela hacia el pasado,
siempre aterriza en laberintos
donde acecha la Nostalgia.

¿O tal vez no? Intenta vivir,
en esta mañana y este cielo
azul, fluyendo como niebla del lago.
Intenta respirar el aire sagrado,

del aquí y el ahora,
del fugaz presente.


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Nota: Debo la línea

Donde ciento cincuenta ateos
rezan a Elohim.

A mi sobrina Alba (ver más abajo)

Ciento cincuenta desconocidos